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Otra vez todo gira alrededor tuyo, palmerita mía. Me gustarìa llamarte por tu nombre glamouroso, pero entiende bien, procedo así por protección. No se a qué exactamente, sólo sé que debo hacerlo así.
Le contaba mi niña interna a la libreta provisional de los jueves que estuvo siguiendo el consejo del tío Federico, y se hizo diosa, leona... y ahora niña... lo cual es chistoso en estos momentos, pues, hurgando referencias del pasado, para construir un presente que me ayude a definir un futuro - con esto quiero decir que me puse a buscar dibujos viejos de la Kaiser Blade para poder hacer la segunda ilustración de una animación que estoy ideando para sellar de una vez por todas mi mente- me encontré con antiguos escritos de una historia que me marcó en una etapa de mi vida, y que ya había olvidado. Escritos donde fuí princesa y fuí leona. Escritos que no escribí yo. Tan así llegaron a quererme alguna vez. Tan así me quieren ahora, todavía... aunque no son poetas, como antes, ni lo demuestran abiertamente, como en ese entonces.
Me asaltó la idea, no lo voy a negar, de por qué te tengo aprecio a tí, cuando hay tanta gente allá afuera que quizá lo merezca más. De repente me gusta imaginar que tu también me aprecias, pero no lo demuestras porque me tienes miedo, tu mismo me dijiste esto último, y sí, es comprensible: yo también te tengo miedo.
Le decía mi niña interna a la libreta temporal de los jueves, como íbamos diciendo, que quería darte las gracias por el esfuerzo que hiciste, no solo al intentar enseñarnos algo nuevo (a nadar, a dejarnos llevar, a enterrar la mente y confiar en el instinto), que sabemos no lo conseguiste porque no nos dejamos, y eso te decepcionó... lo noté cuando casi me dueles de nuevo al adentrarte en el agua diciendo por sobre tu hombro "Ok, regresa a tu 'lugar seguro'", que no se si sepas, pero eso del "lugar seguro" ha sido una piedra en el zapato desde hace mucho y no es un tema fácil de abordar para mí. Tuve que irme lejos para tirar mi malvibrosidad en algun lado donde no les estorbara, y descubrí en el trayecto, al ritmo del "once upon a time...", que todavía hay cangrejos muy a la orilla en esa playa.

Ahora llego al punto en el que no sé cuál era el punto de escribir en este espacio. Mi necesidad saciada de sacar lo que tenía por dentro me dice que es suficiente y que pare de tipear. No saqué todo lo que tengo adentro, creo que nunca lo voy a hacer... he aprendido que es más fácil llevar la vida propia si uno se guarda las cosas y maneja sus memorias a su antojo, por lo que quizá lo que sienta hoy, no existirá mañana, y tampoco habrá vestigio en la memoria de que alguna vez existió... quedará en su lugar el recuerdo que nuestra mente arme con los retazos de información que queden dispersos, que no será recuerdo del todo, sino una explicación plausible de los acontecimientos que, dicho sea de paso, uno puede moldear a voluntad. Asunto de superviviencia. No estoy segura de qué es lo que quiero que seas. Podrías ser el príncipe índigo que destronó al arquitecto perfecto que se asentó para siempre como Emperador del pasado, soberano de mis estados anímicos. O podrías ser nada. Todo depende de los vestigios que deje para que la memoria haga sus restauraciones en el futuro. Quizá te permita escoger qué es lo que quieres ser, estoy de modo. Quizá no esté de modo más adelante. Quizá en tu ausencia vengan terceros y me jalen las retinas. Quizá te las jalen a tí por tierras germanas, para que cuando regreses este asunto te interese una bicoca... si es que no te interesa una bicoca ya, aunque no lo creo. No aún.

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10 AñOS ATRáS YO:
Entraba a la secundaria. Regresaba del primer viaje sin mis padres que realizaba en la mía vida, patrocinado por una ñoñez temprana que me permitió conocer la residencia de Los Pinos por dentro... y saludar a un presidente de mano (tómenla, saludadores itesianos de Fox!).

5 AñOS ATRáS YO:
Tenía puestas las neuronas a la máxima potencia, me paseaba por el ático del Freak y todos sus entes me nutrían en seis meses de ocio virtual mucho más de lo que me habían nutrido tres años de preparatoria.

1 AñO ATRáS YO:
Estaría acaso dándole los ultimos toques a las ilustraciones que hice para el cuento de Conaculta "a la Orilla del Viento".

AYER YO:
Fui a clase de taller, al centro de la ciudad.

5 CANCIONES DE LAS QUE ME Sé TODA LA LETRA:
1. Bury me deep inside your heart (HIM)
2. Because of you (Kelly Clarkson)
3. My inmortal (evanescence)
4. The ghost of you (my chemical romance)
5. The moment of our love (negative)

5 LUGARES IDEALES PARA IRME:
1. Finlandia
2. Finlandia
3. Finlandia
4. Finlandia
5. Finlandia

5 MAYORES ALEGRíAS DE MI VIDA:
1. Venirme a Guadalajara
2. Ganar varios concursos consecutivamente
3. Alegria censurada por asunto de modestia.
4. Alegría censurada por asunto de autodefensa
5. Alegría censurada por asunto complicado

5 COSAS QUE ME GUSTA COMER:
1. Comida china
2. Helados
3. Chocolates
4. Guacamole
5. Fruta

5 COSAS QUE NUNCA ME VERáS USAR:
1. Tacon de aguja
2. Vestidos de quinceañera
3. Patines
4. Material quirúrgico
5. Consolas de videojuegos que me pertenezcan

5 JUGUETES FAVORITOS:
1. Cannot tell
2. Cannot tell
3. San Photoshop
4. Internet
5. Cannot tell

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Como esos cuadros que aún están por colgar,
Como el mantel de la cena de ayer,
Siempre esperando que te diga algo más,
Y mis sentidas palabras no quieren volar.

Lo nunca dicho se disuelve en un té,
Como el infiel dice nunca lo haré,
Siento que estoy en una cárcel de amor,
Me olvidarás si no firmo mi declaración.

Me abrazaría al diablo sin dudar
Por ver tu cara al escucharme hablar,
Eres todo lo que más quiero,
Pero te pierdo en mis silencios,
Mis ojos son dos cruces negras
Que no han hablado nunca claro,
Mi corazón lleno de pena,
Y yo una muñeca de trapo.

Cada silencio es una nube que va,
Detrás de mí sin parar de llorar,
Quiero contarte lo que siento por ti,
Y que me escuche hablar la luna de Enero
mirándote a ti.

Me abrazaría al diablo sin dudar
Por ver tu cara al escucharme hablar,
Eres todo lo que más quiero,
Pero te pierdo en mis silencios,
Mis ojos son dos cruces negras,
Que no han hablado nunca claro,
Mi corazón lleno de pena,
Y yo una muñeca de trapo.

No tengo miedo al fuego eterno,
Tampoco a sus cuentos amargos,
Pero el silencio es algo frío,
Y mis inviernos son muy largos,
Y a tu regreso estaré lejos,
Entre los versos de algún tango,
Porque este corazón sincero,
Murió en su muñeca de trapo.



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Just in the case I'm not paranoid.
Just in the case he loves me enough for search
Just in the case he can be clever enough to find this out
Just in the case he want to go back
Just in the case he never wanted to leave, but was forced by his pride, by his fear, by that stupid gossips I learnt to ignore succesfully, while he didn't

I'll be here.


I don't wanna harm him.
I don't wanna to want to harm him.

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- Quiérela Pip: quiérela! quiérela! quierela!
- La quiero, señorita Havisam. La quiero.

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- Él confía mucho en mí. Mucho. Es mi amigo de cuando los dos trabajábamos como modelos.
- Si, me imaginé... par de hermosos...

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- Nosotras somos trofeos, no contendientes. No se supone que debamos pelear por nada.
- Vaya... tendré que reformular mis tácticas entonces...

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- Esa es tu mejor carta! no la enseñes o el hombre alto te tragará el juego.
- Lo que tu digas, conejete...

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- Te quiero
- Lo sé

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- Me abrazaría el diablo sin dudar...
- Todo, excepto la parte de los versos y algún tango.

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- Quizá si no crece con él, no extrañará a su padre... pero cuando estés trabajando para sacarlo adelante, ten por seguro que te extrañará a tí.
- Ciertamente no había visto esa tonalidad del cristal

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- Nooooo, no mis hijosss!!! Por quééééé???
- Porque RESPIRAN. Como se atreven? Como? Como?
- No, no respiran...
- Oh... perdón entonces.
- Ve tras tus propios hijos!!!
- Ehhh... ¿por qué? Ellos están aquí... dónde estaría el reto entonces?
- Momento... tienes hijos?
- Tu no?
- Sipe. Tu eres uno.
- En serio? No lo sabía
- Soy Dios, ya sabes. Todos son mis hijos
- Oh, cierto. Idiota de mí... como pude haberlo olvidado?
- Si... idiota de tí. Disculpate y vete.

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Puff!!!

Nuevamente, víctima de una de esas tácticas que el género masculino piensa efectivas, por el simple hecho de que con ellos funcionan. No, niños míos... alejándose para que una los extrañe no hace otra cosa que hacerle a una pensar "este cabrón ya me está aplicando la del hielo para que lo extrañe". La reacción puede variar, pero por seguridad, teman un contraataque.
Intenté ahogarme en la dulce y ponzoñosa voz de Ville, para variar. Creì que lo habìa recuperado. Supongo que por segundos lo logré (todo siempre en segundos, que lata...), incluso hasta le agradecí al ausente por las proximidades... pero no. El sentimiento está perdido, tanto como el propio ángel roto debe estarlo, ebrio hasta las narices ahogándose en silicona marca PlayBoy.
Bam Margera: te odio.

El mismo dia en las Américas, un día diferente en las Europas, y el tio/hermano/mejor compa a distancia/whatever compartía mi penuria porque Madam le había dicho que había intercambiado numero telefónico con un total desconocido en el metro. Madam sabe que los varones son competitivos por naturaleza. Madam está picando nervios con precisión quirúrgica, con esa delicadeza que sólo las mujeres tenemos... porque ustedes, oh varones fuertes, viriles y toscos, no tienen la gracia, ni la habilidad para hacer eso... aunque crean que sí. I'm a price, my darling. I'm not supposed to be a contender to gain your love, and of coz I won't even try ;) . Le dije esto a lil Xena, por lo que ahora tendrá que replantearse las tácticas mientras yo admiro la alemanidad de su afiladísima nariz, misma que convive extraña y sorprendentemente con unas facciones seforinosas que me enturbian las ideas y me ayudan a olvidarme que yo también paso por desastres telefonísticos.

Pasé, pasé.

No hay belleza en los ojos esta vez. Creo que ya no me importa la belleza de los ojos, en tanto haya profundidad en sus pupilas.

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Cat time. Vampire... ¿house? Quien es Ogra?
Su pobre estòmago...
Su pobre, terso, cálido y afelpado estómago...

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El efebo en las artes, el paréntesis andando por los jardines y los cuervos colgándose en las vísceras.
Siluetas que sugieren formas de hijos no paridos, veinte metros de distancia del pasto al mito edípico...
Y la memoria se vuelca al contacto físico, que en devenires etílicos los cuervos no revolotean.

Los cuervos no revolotean.
Los cuervos no revolotean.
Los cuervos no revolotean.